Bilbao (I)

Bilbao parece no querer nunca amanecer. Cuando lo hace, lo hace despacito, con legañas pegadas y un punto de mala hostia pasajero. Es como la última vuelta que das en la cama antes de ponerte en pie, como cuando te destapas en pleno invierno. Bilbao sigue teniendo pulmones grises pero tiene rodales colorados en la cara. Es un viejo que ha pasado por cirujanas manos expertas, es un joven con alma de cincuentón. Bilbao siempre que puede te recibe con sus mejores galas, vestido de lluvia, impregnado en una permanente nieblina plomiza, soplándote directamente a la cara. Bilbao es sincero y entra directo, es cosa tuya ya elegir si pones el alma, el culo o el corazón. No me preguntéis que he puesto yo.

 Bilbao no es grande, pero tiene aires de grandeza, y en su interior la gente se mimetiza con el entorno formando un complejo entramado donde no se sabe muy bien quién es quién. Bilbao no quiere ser postal y reivindica constantemente su glorioso pasado industrial, la sobriedad, el gris, las chimeneas humeantes, los márgenes derechos e izquierdo, el yin y el yan. Bilbao es pija, perro flauta y euskalduna, pero pocos hablan la lengua del paraíso. En Bilbao viven Norman Foster y Frank O. Gehry, un tal Gorka y una tal Marisol, todos salen de pintxos los domingos y se ponen hasta el culo de txacolí.

En Bilbao la gente también respira, come, llora, mama, sonríe, sueña. Bilbao es un grado bajo cero a las ocho de la mañana de un día de diciembre, un eterno charco que no se termina de secar, un verde diferente que pide a gritos que le traigas un poco de sol.

2 comentarios

  1. Bueno, ya me enseñarás otro pedacito de Bilbao el 31. Veo que hay que llevarse un buen abrigo!!!

  2. Increible, enanonaniano. Me ha encantado. Un saludo y que vaya todo muy bien.

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