Hola amiguitos, bienvenidos a una nueva edición de
Versiones y Perversiones. Una vez más vamos a tratar de diferenciar
una buena versión de una mierda pinchada en un palo. Ambas opciones
tienen como punto de inicio común el elegir una super canción. Lo
que hacen con ella después es lo que marca, evidentemente, la
diferencia. Cómo sé que es os va la marcha, dejaremos lo mejor, que
en este caso quiere decir lo peor, para el final y empezaremos por
auténticas versiones.
Veamos el ejemplo número 1. Canción original: Runaway
de Del Shannon.
Y ahora una reciente versión de Dos bandas y un destino
o lo que es lo mismo Los Coronas y Arizona Baby:
Elegante versión con un performance, que dirían los
ingleses, cuidado, y sobre todo respetuosos con la versión original.
Si no os convence os dejo otro ejemplo de los mismos. He
oído decenas de versiones de Wish you were here de los Pink Floyd,
creo que no hace falta colgarla aquí, pero pocas como ésta:
Pero ya está bien, amiguitos, de escuchar cosas bien
hechas y trabajadas. Vamos a lo que vamos. Después de ver los
ejemplos dos y tres entenderéis perfectamente por qué Kurt Cobain
se suicidó.
Ejemplo número 2, canción: Smells like teen spirit de
Nirvana:
Y ahora llega, por la cara, sin que nadie se lo pida,
Pitingo y hace esto:
Bien, aquí hay que parar. Es el momento de hacer un
debate sereno y sosegado sobre la pena de muerte. Efectivamente,
Pitingo debe morir, a ser posible gaseado. No me he parado en la
traducción de la letra. Decidí no hacerlo tras escuchar lo del
gitano albino ole ole ole. No sé, no veo a Kurt Cobain diciendo eso.
Cuentan los allegados a Kurt que la audición de esta versión fue un
duro golpe para él. Cuando parecía que estaba a punto de salir del
bache, llegó el Rey del Pollo Frito y lo remató con esta no menos
insufrible versión de Come as you are. Luego se suicidó, pero
Ramoncín, el muy hijo puta, sigue vivo. C´est la vie.
Pero no sólo de mindundis se alimentan las versiones.
Los hay grandes que también han versionado temas. Seguramente
habréis oído el famosísimo Aquarius de Raphael. Lo que seguramente
no habréis visto nunca es su letra original, sin censuras:
Cuentan las malas lenguas que Raphael aprendió inglés
en la misma academia que el todopoderoso Emilio Botín.
Para el final dejo una curiosidad. El mundo al revés. O
cómo un gran grupo como Travis coge un auténtico Truño de la no
menos truño Britney Spear y hace una canción decente: Hit me baby
one more time. La pregunta es: a pesar de todo, ¿era necesario?
Lo han hecho. Han versionado Enola Gay. Y lo han hecho de modo curioso. Me gusta, aunque no tenga nada que ver. No voy a mirar si hay otras versiones por ahí. No me interesan. Por canciones como esa -la original- me dí a los teclados. De OMD. 1981. Tema inigualable que los catapultó a la fama. Después, ya saben, supongo. Maid of Orleans, Talking loud and clear, Souvenir, Sailing on the seven seas, Call my name, Live & Die… ¡Ochentas, volved!
Estos chicos, los que versionan, al menos le han puesto arte. En el video me recuerdan muy mucho a los sensacionales números musicales de la película Top Secret, es más, es una especie de copia homenaje. También de los ochenta, de 1984. Son Cardova. De Barcelona. Viene de, agárrense, Fundación Tony Manero (grandes).
Por cierto, Tony Manero… Sé que lo saben. El de fiebre del sábado noche. John Travolta. Mil Novecientos Setenta y siete… ¡uy! ¡Casi los ochenta! Todo está interconectado. Yo-también-nací-en-el-setenta-y-seis.
Antes de que se me olvide… ¿hay alguien con edad suficientemente insultante para no saber a qué demonios me estoy refiriendo con todo esto? ¿Alguien sabe quienes eran -no digo ya que haya algún fan- los OMD? ¿Duran Duran? ¿Los Depeche o la ELO? ¿Transmision Vamp? ¿Los Radio Futura o los Nacha?.. ¡Bah! ¿Nadie?
Estamos en Verano que según dicen es la época en la que más se lee. Será que con el tiempo libre que tenemos en vacaciones nos da por recuperar buenas costumbres. Es curioso que lo que nos gusta no lo hacemos durante todo el año, esperando esa supuesta época de descanso, que el mejor de los casos se reduce a un mes, para poder hacerlas. Es decir, nos pasamos 11 meses del año corriendo a todas partes, sin disfrutar de nada, esperando un solo mes, 4 semanas donde hacer lo que queremos… absurdo.
Ahora que estoy de vacaciones os recomiendo un buena lectura para todo el año. Se trata de un libro de esos llamados Auto-ayuda, género en el que podéis encontrar cosas infumables, libros seguramente patrocinados por las empresas para que sus empleados acepten todas sus decisiones sin rechistar, pero donde también hay grandes tesoros.
Os recomiendo “La inutilidad del sufrimiento” escrito por Mª Jesús Álava Reyes. La autora es psicóloga y según veo ha escrito ya varios libros de este tipo.
Si os digo la verdad lo tengo a medias y de hecho mi edición trae un DVD que aún no he visto pero creo que es de lo mejores libros que hay sobre el tema. Está escrito en un estilo muy sencillo y directo y habla sobre situaciones en las cuales nos podemos ver reconocidos todos. Por supuesto debes estar abierto a lo que te van a contar y pensar que te puede ayudar ya que si estas cerrado y pensado que eres un caso perdido y que no hay nada que te haga cambiar, porque yo soy así, desde luego puedes leerlo sin que ayude en absoluto. Sin embargo también habla el libro de personas así, que pensaban que nada les haría mejorar y finalmente parece que sí que han conseguido no sufrir tanto.
Básicamente se trata de darse cuenta de la cantidad de veces que sufrimos en la vida sin necesidad, de la importancia que le damos a cualquier cosa, de los grandes mundos que hacemos por una palabra inoportuna o una reacción airada, que tal vez sean fruto de un cansancio similar al que nosotros sentimos, pero sobre todo habla de intentar vivir de forma positiva. Para mi habla de darse cuenta de una vez que no hay retorno posible, que no vamos a tener otras vidas para probar, que este momento no lo vas a volver a vivir y por tanto debemos disfrutarlo lo mejor posible, liberarnos de nuestros malos pensamientos y disfrutar de lo que nos rodea. Por supuesto que hay cosas que uno no tiene por qué aguantar o hay momentos en los que se sufre por cosas importantes, pero la gran mayoría de las veces estamos sufriendo por lo que pensamos y no por lo que ocurre impidiendo este sufrimiento que disfrutemos de los que tenemos cerca.
No se trata de un libro a leer como si fuera una novela y de forma rápida sino para leer despacio, con tiempo, reflexionando sobre lo que cuenta y en su caso volviendo a leer aquellas partes más cercanas a nuestra forma de ser.
Espero que os guste y sobre todo que os haga más felices.
Todas las cuestas le parecían cuesta arriba. Todas las calles eran de piedra y tierra irregular rancia. De color foto velada.
Yendo donde Engracia a las calles de arriba se encontró que bajaba de frente Perico el Santurrón. Agarrando la pared y trastabillando de puro viejito. Oscilante. Pasito lento y pantalón de pana, todo de oscuro. Algún tipo de marrón gastado pero elegante todo. A su altura en el cruce, Perico se plantara y se yergue, lo señalara con el dedo y le dijera una buenaventura: “Tu te querrás ir”. Chico Nuevo no lo entendió. No le gustó y se asustó. Apresuró la marcha que había parado, cuesta arriba y pronto jadeando y sudando frío. Por encima de su hombro vio nuevamente a Perico el Santurrón señalándolo aún. Más miedo, más jadeo y más sudor frío. Miró a su alrededor. No hay nadie. Antes de doblar la esquina Perico seguía ya su camino torpe cuesta abajo.
El gorro que llevaba se lo quitó y lo apretó con ambas manos a la altura de la boca del estómago. Hizo ademán de inclinarse antes de entrar, la puerta abierta, y entró casi haciendo reverencias. Nadie. ¿Dónde están? Una escalera que subía a la izquierda y un pasillo a la derecha iluminado por lo que parecía una amplia cocina. Oyó unas risas y pasó al fondo del pasillo una centella de mujer sosteniendo risitas con las manos. Era Clara Rosablanca, que encontraba aquello que se había perdido, hija de Engracia Rosablanca. Chico nuevo la reconocería entre un millar de niñas mujer. Su cuello de porcelana.
Quiso, pero no siguió risas sino los llantos, quejidos apagados que bajaban por la escalera. La habitación de Engracia estaba precedida de un recibidor oscuro, con una mesa familiar cubierta de paño, presidida por una figura femenina delgada, de cabello lacio y negro noche, al claroscuro de un gran ventanal con rejas de madera. De algún punto venía luz de unas velas. Había más personas, pero sobre todo dos. Dos eran los ancianos que flanqueaban la sedente de cabello lacio.
Chico Nuevo no estaba preparado para lo que iba a ver a continuación. Lo que parecía el butacón de madera de la figura femenina era en realidad una tosca silla de ruedas. De hierro. De hierro del que suena y chirría. La figura femenina era la otra hija de Doña Engracia. Impedida. Inmóvil. Impedida y flanqueada por dos ancianos. Un hombre y una mujer, que cuchicheaban a cada lado. Había más personas, pero sobre todo dos. Todos vieron en el umbral a Chico Nuevo. Todos dirían después que fue a despedirse, cumplido.
Después empezó lo peor. Los ancianos a cada rato cogían las manos y brazos de la mujer y los zarandeaban. Los acomodaban y luego los dejaban caer. La regañaban cariñosamente. Luego más duramente. Entre ellos discutían: “Hoy está así porque cantó demasiadas clases de Geografía” y la hacían parecer que bebía. “Te lo he dicho, está así porqué susurra a ras del suelo sanaciones” y la hacían parecer que se peinara. “Viejo… ¡Anda! Hoy está así por dibujarse tanto cazando vahos de salvia morada” y la hacían parecer que se secaba la frente. “¡Tu que sabrás!” y se lanzaban las manos de la mujer sentada uno a otro.
Después siguió lo peor. Los ancianos se percataron de la presencia asustada de Chico Nuevo y dijeron ya está aquí el último. Todos pasaron a la habitación. Chico nuevo empezó a bordear la mesa, sin apartar la vista de la pobre mujer en silla de ruedas, que ahora tenía la cabeza hacia delante y el rostro oculto por su cabellera. Para entrar a la habitación tenía que rodear toda la mesa y pasar junto a la silla de ruedas. No había mucho espacio. Cuando estuvo tan cerca de la mujer que un paso más en su camino lo alejaría…
…Cuando estuvo tan cerca la mujer… ésta levantó la mirada y lo atravesó con ella. Lloraba nítidamente y sus lágrimas eran surcos en un desierto blanquísimo, que desembocaban en labios agrietados, partidos y ralos. Yermos. Blancos dentro de blanco. Abrió la boca para suspirar “a”, dejo caer saliva, tornó los ojos al horizonte y movió la mano derecha, de su regazo hasta estar a punto de coger la de Chico Nuevo. La luz de la ventana que entraba por rejas de madera pareció ensombrecerse y la que provenía de las velas dejó de hacerlo.
De pronto lo entendió. Aquella mujer no estaba impedida. Podía moverse. Y lloraba. A ambos les tembló la barbilla y Chico Nuevo sintió como la nuca se le encogía hasta casi desaparecer. Terror auténtico. También le quemó la garganta la bilis que le subió. Se tapó la boca y echó a correr. Escalones de dos en dos. Algunos de tres. Salió a la calle y escupió lo que tenía en la boca. Tosió. Parte del contenido de su estómago lo expulsó por la nariz. Los ojos le lloraban. Tropezó y dio otra arcada. Tragó polvo.
Luego no terminó lo peor. Pudo apreciarlo nítidamente aún de rodillas clavadas. Los grillos y chicharras de silenciaron. Todos. Todo calló al unísono. Una fracción de segundo después, y él tirado en el suelo, empezaron los cuernos. Un sonido grave que antes de llegar al oído llegó al abdomen y lo golpeó. “Cuando oigas el ruido vete a casa”. Un sonido que lo conquistó todo y no dejó sitio a nada más. El ataque fue in crescendo, el sostenido llegó muy rápido y se hizo con todo. Y él tirado en el suelo. Tragando polvo y nieblas. El sonido rebotaba en sus pulmones y lo sentía desde el suelo. Desde el cielo. Como un gran animal. Como cientos de grandes animales antiguos. Enormes seres bramando. Millones de cuernos, trompas, chelos, trombones y metales. Crujir de árboles. Sonaba a “o”. Vio vecinos correr y puertas cerrar. Polvo y ruido. “Cuando oigas los cuernos, a casa”.
Comendador lo agarró de la axila. Apareció de la nada. Gesticulaba. Le gritaba pero no lo podía oír. El sonido nunca terminaba ni bajaba de intensidad. Chico Nuevo no reaccionaba. Seguía en la tierra. Comendador le gritaba a un palmo y señalaba calle abajo. Lo levantó y lo zarandeó. Todo ocurría en cámara lenta. El aire no entraba en los pulmones y la vista borrada por las lágrimas. Aquel sonido era aterrador.
Corre muchacho, corre. A casa. Aquello era lo que gritaba escupiendo Comendador. Chico Nuevo no sabía por qué pero eso entendió. Y señalaba calle abajo, adonde otros también corrían. Y pudo por fin correr. Alcanzó a ver el cielo oscurecerse de repente. No había nubes pero se oscureció. O tal vez una enorme nube. Al poco se vio cerrando su puerta y metiéndose bajo la cama. El sonido por fin terminó y empezó otro.
Cientos de bisagras metálicas chirriaban al otro lado de las paredes con una cadencia similar a un latido, como pasos de un lado a otro, una procesión arrastrada e infalible. Juraría que el sonido subía la calle antes de desaparecer. Era costumbre. En Malvapica. Cuando a alguien se lo van a llevar. Los aparecidos. Cuando Chico Nuevo creyó que jamás podría cerrar los ojos ni dejar de lloriquear con el corazón encogido de terror, Chico Nuevo se desmayó.
Mamao hasta las orejas, cantando en su propio idioma, lo mismo te pedía un papel de fumar en Carretería que lo podías ver en los conciertos de radio 3, en la tele. Genio y figura hasta la sepultura. Las ferias dejarán de ser lo que fueron. Este año no estará Rockberto. ¡Espetos y porros para todos! D.E.P.
Mi primera entrada. Seré breve,como el enano rojo.
Os presento,alguno ya los hebéis oido, a un grupo cuya canción lo está petando, en mi cabeza, desde hace semanas.No,no hacen pop, ni sé si son indies, trendis, tremendis,melendis o cualquier etiqueta que sirva para ser comercial. Hacen rock, boogie rock ya sabéis lo que llevan algunos años practicando unos jovenes llamados AC/DC .Evidentemente con algunas diferencias.La letra, facilona,la,música tiene ese punto que te hace querer subir el volumen cada vez más y comenzar a mover el cuello y la cabeza sistemáticamente, como los perros de los chinos que se colocan en el salpicadero de los coches.Fetiches de la élite.Entonces recordarás su nombre.Los perros del boogie.El titulo, algo con lo que muchos estamos de acuerdo: De nada sirve hacerse mayor.
Por último, recordaros que aquí en Málaga, no en Castro Urdiales,ni en Barakaldo,ni en Sevilla, ni en Infantes el 7 de Mayo estarán «Los Buenos»:
La puerta trasera te da el respiro a la vez que te mata lentamente. Justamente enfrente, a no más de treinta metros, la tapia del cementerio. Sobresalen algunos nichos y al anochecer luce siempre, incluso en los días de ventisca, una vela en uno de ellos, el que tiene el mármol negro. Entre la puerta trasera y la tapia se interpone el bide gorri, el camino rojo, por donde caminan los vivos en perfecta armonía con los muertos. Quizás no estemos tan vivos, quizás queramos esquivarnos la mirada, pero nadie dice nada. Nunca, nadie.
Después de muchos días ha salido el sol. Los autóctonos dicen que hace un día de puta madre, pero no tienen ni puta idea de lo que es un día de puta madre. Doce grados no dan para mucho, pero no estoy dispuesto a discutirlo, hoy no, mañana tal vez.
Vuelvo al boquete, Rakel, la chica del almacén hace zapping en el dial de la radio. Es cuestión de un segundo, estaba a punto de pasarla pero la cacé al vuelo… ¡para, para! Y suena ésto: HOLA A TODO EL MUNDO! Sigo hacia la ofi, ¿Javitxu, le doy voz? Dale, dale, ¿cómo me has llamado?
Debido a las recientes críticas y comentarios graciosos tanto “on live” como en el anterior artículo me he decidido ya a ir terminando esta serie de artículos sobre elección de una cámara reflex digital.
Me dejo en el tintero algunas características que quizá sean importantes para algún que otro fotógrafo, como el tipo de procesador de la cámara, el tipo de tarjetas que admite, el sistema de limpieza del sensor, etc., pero creo que esto no son factores realmente decisivos para decantarnos por una u otra cámara así de andar por casa, de iniciación al mundo de la fotografía reflex por lo que vamos a ir metiéndonos ya en faena pura y dura y vamos a elegir algunas camaritas.
He hecho una tabla excel (ya van cuatro para éstos artículos, pienso sacar un libro con ellas, o una peli) con las distintas cámaras y he aquí el resultado que he de adelantar es un tanto extraño:
Veis que extracto las 20 primeras únicamente (han formado parte de éste estudio 32 cámaras. Mi psicólogo dice que lo deje, que me dedique a la entomología, que es mucho mejor. Donde va a parar), que está ordenada por la media de resultados en una fórmula extrañísima que me he inventado que viene a relacionar calidad y precio y que los primeros puestos los copan máquinas Sony. Me resultó extraño pero después en algunos foros y webs del sector se recomienda que al menos de inicio se decida uno por las marcas de toda la vida: Canon, Sony, Nikon y similares para poder encontrar buenos complementos para la máquina y un buen mercado de segunda mano. Ahí queda dicho.
Y sin más demora os presento a la ganadora: Sony Alpha 450. Es de principios de 2010 y ronda los 500-600 Euros. Suele venir en plan kit (esto significa que viene con uno o dos objetivos, quizá con una bolsa de transporte, quizá una tarjeta de memoria, un bocadillo de chóped…). Tiene un sensor CMOS Exmor APS-C de 14 megapíxeles y un “nuevo” sistema de previsualización en pantalla llamado Manual Focus Check Live View, un interesante modo Auto HDR, que permite realizar varias tomas y fusionarlas en una para conseguir mayor rango dinámico. Tiene también muy buenos números ISO y hablan de que tiene una muy buena autonomía.
Como puntos en contra parece que no puede grabar video en HD (para mi es absolutamente secundario, incluso innecesario, pero los tiempos mandan) y tiene un aspecto “aplasticado”. En flickr camera finder simplemente, no está y esto me mosquea sobremanera. Si a esto le añadimos el hecho de que no he encontrado muchos sitios webs de calidad que la vendan así nuevecita y tal, pues no se, algo pasa.
Vamos con algunos enlaces. Como no, en Xatakafoto le dedican unas líneas y también tenemos su sitio oficial Sony con muchos detalles. Por lo demás, ya sabéis, poniendo en gügel tias en pelotas el nombre de la cámara os salen miles de artículos mucho peores que este. Tres mejores. Os dejo un enlace más, de la revista Pc actual que la pone como ideal para principiantes. Pues eso.
Nada más, hasta el próximo artículo y los siguientes. “Comprárosla y me la emprestáis”.
Sietenanitos 